KAPITEL 1
Ich saß am längsten und langweiligsten Tag meines Lebens im größten und muffigsten Raum. Das Sonnenlicht des frühen Nachmittags fiel durch die alten, vergilbten Vorhänge und schien auf die begeisterten Gesichter derer, die um mich herumsaßen. Ich war beim monatlichen Treffen des Philosophieclubs, auch wenn ich mir wünschte, es wäre nicht dort.
Philosophie war nie meine Stärke und das wollte ich auch unbedingt bleiben. Ich fand das Ganze unglaublich langweilig, aber meine Vermieterin Cressida hatte darauf bestanden, dass ich mitkomme, und irgendwann gab ich nach. Ich saß da und wusste nicht, wie viel Zeit vergangen war. Es fühlte sich an wie Stunden, aber ich wusste, dass es wahrscheinlich nur Minuten waren.
Alle diskutierten über Immanuel Kants Werke zur ästhetischen Interpretation. Bis jetzt hatte ich immer geglaubt, Philosophie sei das Studium von Existenz, Wirklichkeit und Leben. Doch es stellte sich heraus, dass sie eher dazu gedacht war, Menschen durch langweilige Monologe und abstrakte Vorstellungen über Katzen in Kisten umzubringen. Ich seufzte und schaute aus einem der riesigen viktorianischen Fenster der Pension.
Wir saßen alle in einem der größten Räume der Pension, in deren Grundstück ich in den letzten Wochen eingezogen war. Durch das Fenster konnte ich die Anfänge eines majestätischen Gartens sehen, der von dem neuen Gärtner, der Mr. Buttons, einen Bewohner der Pension, abgelöst hatte, liebevoll gepflegt wurde. Mr. Buttons war eigentlich nicht als Gärtner eingestellt worden, schien aber eine Art zwanghafte Neigung zum Putzen und Pflegen zu haben und hatte daher ebenso viele Pflanzen herausgerissen wie Unkraut. Das Endergebnis ähnelte der Sahara-Wüste.
Die Pension selbst stammte aus der viktorianischen Zeit und war im italienischen Baustil gehalten – so hatte man mir gesagt. Ich war weder Architekt noch Philosoph. Es erinnerte mich an Phryne Fishers Haus in der Fernsehserie Miss Fishers mysteriöse Mordfälle, obwohl es bei weitem nicht so prachtvoll war. Das war es früher wahrscheinlich auch gewesen, aber es war nicht mehr in einem guten Zustand. Die Mosaikpflaster waren größtenteils intakt, ebenso wie die dekorativen Muster, die in den Außenputz geätzt waren, aber die komplizierte alte viktorianische Spitzenarbeit aus Gusseisen war beschädigt.
Seit der neue Gärtner da ist, sind die Rasenflächen grün geworden und frisch gepflanzte Blumen blühen, wodurch die Pension von einer Ruine in einer Wüstenlandschaft in eine Ruine in einer grünen Oase verwandelt wurde. Dennoch wäre es dem Garten besser ergangen, wenn Mr. Buttons von Anfang an aus dem Garten verbannt worden wäre. Als ich an Mr. Buttons dachte, wurde mir klar, dass er vorhin bei der Besprechung gewesen war, jetzt aber nirgendwo zu sehen war.
„Nun, Sibyl? Was denkst du?“, fragte mich Cressida ernsthaft. Cressida gehörte die Pension, und obwohl wir nicht viel gemeinsam hatten, waren wir Freunde geworden, seit ich in die australische Kleinstadt Little Tatterford gezogen war. Ich hatte ihrer Unterhaltung überhaupt nicht zugehört, und das wurde mir immer deutlicher.
„Oh, ich, äh…“, stammelte ich. „Könnten Sie die Frage wiederholen?“
Cressida warf mir einen enttäuschten Blick zu, wiederholte ihn aber trotzdem. „Wir haben darüber diskutiert, ob objektive Moral ohne Gott existieren kann. Was denkst du darüber?“ Sie schien ganz erpicht darauf, meine Antwort zu hören.
Ich wusste es nicht nur nicht, es war mir auch völlig egal. „Ja“, antwortete ich.
Cressida schien von meiner Antwort und dem Fehlen einer Erklärung nicht besonders begeistert zu sein, aber immerhin ging sie weiter und fragte den Mann, der neben mir saß, Martin Bosworth.
Martin war ein neuer Internatsschüler. Sein Aussehen war das typische Musterbeispiel eines Akademikers: leicht eifrig und gleichzeitig müde, schlank und gebeugt, mit abgetragener Kleidung in Senfbraun und verblasstem Waldgrün.
Martin, ein leicht reizbarer Mann, war vorübergehend hierhergezogen, um etwas Ruhe und Frieden fernab von seinen lästigen Studenten und Mitarbeitern zu haben, wie er es nannte, während er eine Konferenz über den antiken griechischen Philosophen Sokrates organisierte. Bislang war er im Gespräch recht höflich gewesen, obwohl er anscheinend versuchte, Geselligkeit so weit wie möglich zu vermeiden. Der Philosophieclub war eine der wenigen Ausnahmen. Ich versuchte noch einmal, der Diskussion zu folgen, bevor mir klar wurde, dass es mir immer noch völlig egal war.
Ich schätzte mich glücklich, dass ich bisher noch nicht zu einem der monatlichen Treffen des Philosophieclubs gezwungen worden war. Cressida war besonders aufgeregt wegen dieses Treffens, da die führenden Köpfe der Philosophie von den Universitäten der Ostküste Australiens in die nahegelegene Stadt Pharmidale gekommen waren, um sich auf eine große Philosophiekonferenz über Sokrates vorzubereiten, die von Martin Bosworth organisiert wurde.
Als ich dem Gespräch zuhörte, fiel mir wieder ein, warum die alten Athener den Tod von Sokrates angeordnet hatten. Philosophie kann man nur bis zu einem gewissen Grad ertragen.
Ich sah mich im Raum um. Wären da nicht die glänzenden Laptops, die überall verstreut herumlagen, hätte ich gedacht, ich wäre in einen alten englischen Film geraten, der vor über hundert Jahren spielt. Die antiken Möbel waren ebenso imposant wie düster, und es war viel zu viel davon in den Raum gequetscht. Es sah aus wie ein Antiquitätenladen und roch auch so. Ich saß neben einer alten Orgel und der modrige Geruch überwältigte mich beinahe. Das schwindende Sonnenlicht fiel auf eine Seite der Orgel, und das offenbar schon seit Jahren, wenn man bedenkt, wie sich das laminierte Holzfurnier abgelöst hatte.
Ich widerstand dem Drang, auf meinem Handy nach der Uhrzeit zu schauen und warf stattdessen einen weiteren Blick aus dem Fenster. Die Sonne schwebte über den Eukalyptusbäumen, die wiederum über einer Herde Hereford-Rinder schwebten, die fröhlich auf der benachbarten Farm grasten. Es schien ungefähr zwei oder drei Uhr nachmittags zu sein, was bedeutete, dass das Treffen hoffentlich zu Ende ging. Das Gespräch drehte sich nun um Colin Palmer, einen der anderen neuen Untermieter im Haus. Ich wusste nicht viel über ihn, da wir kaum miteinander gesprochen hatten, aber er schien recht nett zu sein.
Außer einigen Clubmitgliedern, die ich nicht kannte, war das einzige anwesende Mitglied Lord Farringdon, Cressidas fette Katze. Er schlief tief und fest auf einem Stuhl. Wenn ich nur so viel Glück hätte.
Mr. Buttons kam zurück und brachte ein Tablett mit Gurkensandwiches und Tassen Tee für alle. Als er begann, Essen und Getränke aufzuteilen, meldete sich einer der Männer, den ich nicht kannte. „Ich muss sagen, das ist ziemlich ungewöhnlich. Haben Sie kein Zimmermädchen?“ Als er die Frage stellte, schien er wirklich verwirrt.
„Oh nein“, antwortete ich. „Sie wurde ins Gefängnis geschickt, weil sie das Essen eines Untermieters tödlich vergiftet hatte.“ Erst als alle auf ihr Essen starrten und es gleichzeitig beiseite legten, kam mir der Gedanke, dass diese Erklärung einige verärgern könnte.
Cressida sah zu mir auf und fragte: „Geht es dir gut, Liebes? Du scheinst abgelenkt zu sein.“ Ich wusste, dass sie nur das Thema wechseln wollte, aber angesichts meines Gesichtsausdrucks war sie wahrscheinlich auch wirklich um mein Wohlergehen besorgt.
„Mir geht’s gut“, antwortete ich und zwang mich zu einem falschen Lächeln. „Aber um ehrlich zu sein, Philosophie ist nicht wirklich meine Stärke. Lord Farringdon hier scheint sich mehr dafür zu interessieren als ich.“ Als ich das sagte, hob ich Lord Farringdon hoch und er miaute wütend als Antwort.
